Дорогие друзья! Пожалуйста, присылайте свои работы в журнал "Лексикон", и лучшие из них будут обязательно опубликованы. Благодарим тех, кто поделился  с нами своим талантом, спасибо читателям, приславшим письма в редакцию. Не существует авторов, которым не важна оценка читателя. Поэтому, пожалуйста, не забудьте прислать свой отзыв о прочитанном на электронный адрес журнала: interlx555@gmail.com. Ознакомиться с условиями литературного Конкурса можно здесь. Всем удачи!

СЕРГЕЙ ПРОХОРОВ
Автор 7 книг стихов и прозы, основатель и редактор  сибирского межрегионального литературно-художественного журнала «Истоки». Печатался в журналах: «Юность» (Москва), «Вертикаль» (Нижний Новгород),  «Рукопись» (Ростов-на-Дону),  «Наше поколение» (Молдова. Кишинёв), «Новый Енисейский литератор» (Красноярск), других литературных изданиях. Член Международной Федерации русскоязычных писателей. Дипломат малой Международной премии «Серебряный стрелец».
Живёт в сибирской провинции – таёжном посёлке Нижний Ингаш Красноярского края. По профессии – журналист.
Предудышие публикации в Лексиконе: август 2010

___________________________________

Магарыч Магарытич

Так ласково окрестили в селе Непросыхаемое печника, столяра-плотника, на все руки работника, Ваньку Зашибалова. Мастер он был действительно справный, а главное, никакой работы не гнушался, особенно с глубокого похмелья, в котором он находился постоянно, как и всё негусто населённое село Непросыхаемое. За любое дело, кроме "мокрого", брался охотно, но плату требовал только магарычом и с хорошей закуской, поскольку в доме у него насчёт поесть, как говорят в народе, мышь с горя в холодильнике повесилась.

А у вдовой Макарихи… нет, не крыша прохудилась – забор совсем обветшал, вот-вот рухнет. И скотина всякая норовит пролезть, да и выпивающие мужики летом за зелёной закуской лазают.

- Ты уж, Магарытич, милый, будь добр, поправь мне заборчик, покуда я в райцентру сношусь по делам, - ласково-просительно доверяла Зашибалову свою просьбу Макариха.

- И что у тебя  за такие срочные дела в райцентре, Макаровна?

Было видно невооружённым глазом, что Зашибалов был с глубочайшего похмелья. Обхватив голову руками и массажируя виски, он с надеждой взирал на Макариху.

- Гостей еду на вокзал в райцентру встречать, – радостно оповестила она Ваньку. – Дочка с зятем едути. Ты уж будь добр, подправь, а то перед гостями неудобно, срамно в глаза смотреть.

- Дело плёвое! Это мы вмиг подправим… Особливо, ежели и ты, Макаровна, меня подправишь. А то я вчера малость того…

- Конешно, конешно! – засуетилась Макариха. – Заходь, родненький.

Она быстро накрыла стол, сбегала в подвал, принеся запотевшую литровую бутыль самогону.

- Ты уж только тут без меня, Магарытич, а я побежала, на автобус опаздываю.

Не дожидаясь, пока Макариха скроется за дверью, Ванька, радостно потирая руки, взгромоздился за стол и не спеша налил себе первую. Опрокинул, покряхтел для солидности и молча приступил к насыщению своего проголодавшегося желудка. Опрокинул вторую. Закурил, раздумывая с чего бы ему начать порученное Макарихой дело. Вспомнил, что его на сегодня приглашал помочь сложить русскую печь сват Григорий Заворотниковский.

"Надо успеть", - подумал Магарытич и налил третий стакан. Самогон был "первочовский",  Ванька, повеселев от выпитого, мутным взглядом осмотрел жилище Макарихи. Остановил свой взор на русской печке. Подошёл к ней, заглянул в топку, в поддувало. Вспомнил об инструменте. "Надо, пока на ногах, сноситься за ним", - сообразил Магарытич. Сбегав, на редкость резво, за печным инструментом, он налил четвёртый стакан. Опрокинул, утёр губы, уже не закусывая, и яростно принялся за дело. Через полчаса в доме было, как после бомбёжки: огромные кучи кирпича, разбросанные по всей квартире, пыль, копоть и накопившийся за годы и вырвавшийся наружу запах угарного газа.

Макариха, войдя с гостями в дом, тут же и рухнула без чувств. Гости с удивлением и ужасом смотрели на груды кирпича, на пьяного Магарытича, довольно и шумно посапывающего за столом мертвецким сном.

А в это время с нетерпением поглядывал в окошко сват Григорий Заворотниковский, поджидавший Магарытича, и уже всё приготовивший для разборки своей печи.

 

В стране Дурдомия

Никогда не верил ни в загробную жизнь, ни в инопланетную. В виртуальную лишь тогда, когда попадал в дом к любимой тёще. У неё всё всегда было с ног на голову, лишь бы не как у людей. После очередной такой тёщиной виртуальной неразберихи, вконец вышибленный из реальной жизни, я возвращался вечерней электричкой домой. Вагон был полупустым, не шумным, и я, прислонившись к окну, расслабился, и устало закрыл глаза.

Очнулся неожиданно от слепящего глаза солнца. Ни вагона, ни электрички. Стою посреди незнакомой улицы незнакомого мне города. Кругом снуют совсем незнакомые мне и какие-то очень странные люди. Одни хохочут, как сумасшедшие, другие плачут, как дети, третьи держатся за животы…

Внимательно осматриваюсь. По обеим сторонам улицы сплошные торговые ряды: магазины, ларёчки, аптеки… "Совсем, как у нас в России", – думаю. - Только названия у них такие же странные, как и люди. Вместо: "Овощи", "Фрукты", "Колбасы", "Кондитерские изделия"… -  "Скука", "Хвори", "Жалобы", "Смешинки", "Слёзы"…

Захожу в "Скуку". На полках в красивых упаковках "Сладкая грусть", "Супер любовная тоска", "Зевота в шоколаде"… И красочная реклама над ними: "ЦЕНЫ НИЖЕ РЫНОЧНЫХ".

"Ну, этого добра и у нас хватает", - махнул я рукой и решил заглянуть в "Хвори". Любопытно стало: неужто этим дерьмом здесь торгуют? У нас вылечить от них никак не могут. Зашёл, глянул на полки, прилавок - и обомлел. Всё, как в аптеке - в тюбиках, склянках, в ампулах, в таблетках: "Насморки", "Поносы", "Зубная боль", "Чесотка", "Заворот кишок" и т. д.

- И что? – спрашиваю вежливо-равнодушного продавца в белом колпаке. – Берут эту заразу?

- Ещё как! – вдруг оживился хозяин аптечной лавки и стал неожиданно словоохотливым. – Одна старушка (у неё постоянные запоры) всю свою пенсию тратит на одни "Поносы". Так что товар у нас не залёживается.

- А "Насморк", "Зубная боль", "Заворот кишок" – это-то кому нужно?

- Берут. Кто себе для бюллетеня, а кто для пакости своим близким недругам. Может, чего изволите? У нас все в лучшем виде, свежее, без червей и недорого. Если нет денег, можно в кредит…

"Глотайте их сами!" – хотел сказать я, но промолчал.    

– А что, может у вас тут и магазины смерти есть?

– Как и у вас. Только всё законно, сертифицировано.

– А счастьем, радостью, мечтой, надеждой у вас тоже торгуют, - с сомнением поинтересовался я.

– С этим у нас дефицит. На сто лет вперёд разобрали. Да, вон через дорогу магазин "Счастье", зайдите, поинтересуйтесь.

За пыльным, сто лет не мытым прилавком сладко дремал древний столетний старик, с бородой до колен. На таких же прогнутых от метрового слоя пыли полках было пусто.

-Ась? Кого? Говорите громче, не слышу, – прошамкал потревоженный ото сна старичок. – Счастья?! – и недоуменно уставился на меня: – Что вы, милый человек, с луны свалились, что ли? Сто лет как уже разобрали весь лимит на счастье. Вот есть махонький кусочек, грамм на десять, но его никто не хочет покупать. Богатым даром не нужно такое счастье, а бедные дразнить себя не хотят. Вот и лежит оно, горемычное счастье, уже позеленело от времени и тоски.

- А что это за город и что за страна, дедушка? – поинтересовался я.

-Дак, ты чё, милый, действительно с луны свалился? Город наш Дурдом называется, а страна Дурдомия. Всё, как у вас, только с ног на голову.

Неожиданно меня сильно качнуло. Я открыл глаза. В вагоне горел свет, последние пассажиры двигались к тамбуру на выход. Электричка начала уже трогаться, когда я выскочил на перрон. Большое багровое солнце уже закатывалось за крыши домов. Вечерело. Я снова был в реальном мире и вскоре забыл про приснившуюся мне Дурдомию, которая, в общем-то, мало чем отличалась от нашей, особенно когда всё делается с ног на голову.